Москва ночная в огнях! Восхищение ее обличьем!

«Москва никогда не спит!» - это слышал каждый и это утверждение никак не безосновательно, а точнее так и оно есть. Ночная Москва полна жизни и движения, и этот ритм кардинально отличается от дневного, для кого-то «какой спать, все только начинается». Всё преобразуется и вместо естественного света город зажигает миллионы огней, переливаясь красками; что-то затихает, что-то оживает – такая многообразная атмосфера может принести массу приятных и даже незабываемых впечатлений и эмоций.

Москва в огнях – не в отблесках салюта:
Она сияет потому, что ночь –
Ночному мраку не найти приюта –
И с ним тоска и грусть уходят прочь.

Купается Москва в фонтанах света,
В огнях, подсветках, отблесках неонов –
Многоэтажки превратило это
В цветной витраж без окон и балконов.

Часто можно слышать, что фиолетовый цвет, цвет депрессии. А мне кажется, что он наоборот загадочно-таинственный, прохладный и теплый, спокойный и радостный, фантазийный и мечтательный. А еще, он очень завораживающий. Сколько цветов имеют именно фиолетовый цвет - ирисы, тюльпаны, фиалки, дельфиниумы, петуньи, анютины глазки, глоксинии, лаванда, колокольчики, гладиолусы...Фиолетовый цвет, цвет желаний, вот и хочется, чтобы желания исполнялись!

Мне к душе фиолетовый цвет,
пусть немного в том цвете тепла,
я увидел в нём тёплый рассвет,
солнце лета на зимнем стекла.

Засияй-же в моих стихах,
светом тёплая навсегда,
мной, воссозданная в мечтах,
фиолетовая звезда.

Художник - Я рисовал тебя, а ты спала... Я рисовал тебя, а ты спала Краски сокрушались вместе Меня той ночью не ждала Не подхожу я этой лести. Я рисовал твои глаза Тихонько сонно улыбалась Ты же не знала, что здесь Я И томно на постели выгибалась. А я залез к тебе в окно Пойми художника натуру Но рисовал всегда одно: Твое лицо, твою фигуру. А дальше рисовал я плечи И вспоминал, как прижимался к ним И ждал судорожно встречи В душе я был воспламеним. Сейчас рисую на досуге Натюрморт, природы силуэт И стал уже подобен я ворюге Чтоб рисовать лишь твой портрет. Каждой ночью выглядишь прекрасней, У меня коллекция «Тебя» Твои движения точнее, страстней Но мне нельзя будить тебя. Ты спишь. Я продолжаю рисовать Мольберт руками растираю Как волосы сползают на кровать Безумен как Базиль. Я понимаю Настанет утро, взглянешь на часы Опаздывая, выбежишь во двор На мочке уха красные штрихи Я специально их не стер.

Стихи: Р. Маринка

Цветы на клавишах рояля… в глазах две капельки росы…

Цветы на клавишах рояля…
В глазах две капельки росы…
Фата невесты из вуали…
И сбылись розовые сны!..
 
Ещё переполняют звуки,
Чаруют души и сердца!..
Прикосновения помнят руки
И в пальцах трепет от кольца!..
   
А розы срезаны и вянут,
Им свежесть больше не вернуть…
Последний раз бутоны взглянут,
Их аромат не позабудь… 

И жизнь поэзия и проза…
Мгновенья счастья оцени…
На клумбах расцветают грёзы…
Во имя, а не для... Любви!..   

© Copyright: Мир Миф, 2012
Свидетельство о публикации №112081205391

Я – грешный сон…с любовью колдовской…
Ты сам просил испить густое зелье,
Клубящееся дымною тоской…
А я предупреждала о похмелье…
И сам лукавый плакал у костра,
Что сладкий ад, увы, не он придумал…
Я – нежной боли страстная сестра…
Я – тоже Ангел, но совсем безумный…
Недостижимы крыльям небеса…
Но в пене облаков холодно-мыльных…
Икаром – каждый, кто смотрел в глаза,
Скреплял надеждой (вместо воска) крылья…
Но был фальшив надежды шелкопряд…
И ты увяз в своей же паутине…
Я – нимфа…Мой отсутствовал наряд…
Я просто плавала в лагуне неба синей…
Да, это так… И почерком греха
Написано на сердце заклинанье…
Я-просто сон, где телом на меха
Легло мое невинное сознанье…

Нина@

Белая посуда с красными губами
То ли чья причуда,
То ли страсти пламя?
Крик ли вдохновения,
Боли иль печали,
Так вот громогласно
В ком - то прозвучали.

Свергнута с помоста
Вся палитра цвета
Проступило пламя
Сквозь туман рассвета
Не забыть художнику
Страсти поцелуя
И зарделись губы
Нас обжечь рискуя.

© Copyright: Татьяна Шустова 3, 2011 Свидетельство о публикации №111121301514

Вот утро. Чуть коснулось солнце
Домов из моего окна,
Но не глядит в мое оконце
Что так красива и стройна

Ресницы сомкнуты.Меж ними
Быть может видишь ты меня,
А может кораблей пустыни,
Иль пламя жаркого огня!?

Коснется губ твоих улыбка,
А там, наверно, звонкий смех...
Быть может страшная ошибка,
Быть может это тяжкий грех,

Что не продляю поцелуем
Такой прекрасный, нежный сон,
Ведь я уже почти ревную,
Не я ведь слышу смех, а ОН...

© Copyright: Pound, 2000  Свидетельство о публикации №100050500031

 О мужском одиночестве услышишь не часто.
- Ты должен быть сильным, не грустить понапрасну!
Её счастье с другим, глотая обиду,
Принимать как своё. Не показывать виду,
Что больно, что пусто, что почти невозможно
Жить без неё и мечтать осторожно
О счастье её с собой, о счастье…
О мужском одиночестве сказано мало,
Да и что бы тогда с мужчинами стало?

Не тратьте жизнь свою

Не тратьте жизнь свою

На тех, кто вас не ценит,
На тех, кто вас не любит и не ждет.
На тех, кто без сомнений вам изменит,
Кто вдруг пойдет на "новый поворот".
Не тратьте слез своих на тех,

Кто их не видит,

Простите нас, любимые мужчины!
Вину свою мы чувствуем всецело:
Когда скандал заводим без причины,
И гоним прочь, закрыв вам доступ к телу…
Вы, бросив взгляд задумчивый и грустный,
На мягкие диванные подушки,
Уходите «рубить» для нас «капусту»,
Целуя нас в кудрявые макушки.
С работы мы встречаем вас беспечно,
Издёрганных, усталых и голодных,
И плачемся, что нам похвастать нечем,
Что мало в гардеробе тряпок модных!
Вы курите, почёсывая нервно
Носы и волевые подбородки,
И думая: «какие ж бабы – стервы»,
Приносите нам новые колготки…
На ваше хобби глядя с укоризной,
Покрытое в углу слоями пыли, Мы, дуя губы, вам твердим капризно,
Что «правильно нам мамы говорили»!