Когда она молча уедет,
Не взяв ничего из вещей,
Оставив тебе у соседей
Ненужную связку ключей.
Никто... Ни жена, ни невеста.
Подруга... Да мало ль таких!
Ты вдруг не найдешь себе места
От дикой звериной тоски.
Которая вцепится в горло,
Лишая оставшихся сил.
И мертвым покажется город,
Который Ее отпустил.
Спасительный сон не приходит.
Отчаянье - ядом в крови.
Ты Ей говорил о свободе.
Теперь бы сказал о любви.
Но поздно. На сердце как камень.
И жизнь, словно серая мгла.
Ушла ведь с пустыми руками -
- Как есть все с собой забрала.
Галина Стрелкова
Здравствуй, не хороший и не мой.
Знаешь, ты мне больше не пиши - ни к чему ломать карандаши, я все это чувствую спиной. Все слова, что хочется сказать, но так страшно вслух произнести. Или стыдно... Ты меня прости - я давно умею их распознавать. Это незаконченный гештальт - незакрытый образ, пустота. Словно кто-то текст дописывать устал, белым мелом разрисовывать асфальт - и колеблется задетая струна, и мелодия играет в голове... Только время изменилось на Земле - скоро будет уже новая весна. И мелодии продолженной - не быть, ты б сейчас сыграл её не так. Эти ноты никогда не лягут в такт, так что лучше бы совсем про них забыть.
Это словно мыльный сериал, где на самом интересном - вдруг конец. Очень хочется узнать, кто чей отец, кто кому жениться обещал... Незаконченность истории порой давит больше, чем её финал. Ладно бы - остыл, ушел, устал... Тут же непонятно - кто герой?
Здравствуй, не хороший и не мой. Знаешь, ты мне больше не пиши. Я б сама не стала ворошить - только слишком холодно зимой...
Анна Кулик
|