Я смотрю на тебя и понимаю, что по-прежнему
люблю тебя. Эта любовь хроническая болезнь последних
лет.
Она приносит настолько нестерпимую боль, что я кидаюсь
на совершенно посторонних людей, пытаясь обмануться
ими,
с ними вдруг в этих объятиях найду то самое
обезболивающее, которое, по словам обладателей
морщинистых сердец, вообще не существует. Я понимаю,
что обманываюсь, но все равно продолжаю обниматься-убиваться
не могу иначе, болит ведь, изводит, по ночам спать не дает,
вот сижу на подоконнике и,
еще минута, истошно закричу от пыток иллюзий.
Обратиться к тебе за помощью? Бесполезно. Ты знаешь о
моей любви, но тебе она ни к чему, «своих невысказанных
чувств полный рот». Мы в одной паутине безответности,
но не
можем помочь друг другу. Ты обхватываешь руками
тонкие белые нити-прутья и смотришь куда-то за пределы
реальности, надеясь черт знает на чью помощь. И разница
между нами одна моя любовь к тебе почти сбила меня с ног,
а твоя любовь к кому-то — подпитывает, оживляет тебя ожиданием, пусть и обманчивым. Я больше не хочу
смотреть
на тебя, я прогоняю возможность тебя из сердца, но от
этого еще больнее. Вот и проходиться шепотом
страдать,
тоже надеясь черт знает на чью помощь. Времени?…
Эльчин Сафарли
|